Linha

Existe uma linha tênue sobre os meus pés.
Minha sanidade nos meus calcanhares,
As vozes no dedinho do pé.
Se paro, caio pra algum lado;
Se sigo me perco;
Se volto, não parece certo.
Como manter o controle se tudo o que eu quero é correr pra longe?
Tenho controle sobre os meus pés,
Mas não sobre a minha direção.
E que diabos adianta ter como ir, se não sabe-se pra onde ir?
Então devo me arriscar? Ou parar por aqui?
Cada coisa a ser feita terá um peso sobre mim,
Cada ferida aberta será uma nova cicatriz.
De onde eu tiro tanto medo?
Por que a vida tem que ter tantos segredos?
Vou ficar por aqui, afinal ou caio,
Ou a linha irá partir.